[ pop-up ] de crâne / le seul truc qu'on aura jamais assez mérité.

J'ai écrit c'truc débile. Y'a quelque chose comme cinq ou six jours. Puis je l'ai effacé. En fait, en vrai, j'l'ai gardé. Au fond d'une poche. Parce qu'il était moche. Ce texte. grossier. Pas fameux. Un peu coulant. Pas très aimant. Ça pète de l'autre côté de la rue. Les voisins s'attendent. Se servent des cafés. Il est presque 23h. Et j'dis beaucoup trop "buter". 

Paraît qu'elle parle souvent d'la mort la p'tite. On m'a fait la réflexion, pas plus tard qu'hier. Et j'ai compris sans comprendre. J'ai donc répondu sans répondre. Articulé sans pour autant dire grand chose. Il n'y a rien à dire de la mort. Rien à dire de plus qu'en mentionner l'existence. Son côté "protubérance de crâne". Qui devrait déranger, mais dont on s'contente avec raison. Dont on s'ne soucie plus. À force.  Comme s'il était bon, en fait. D'garder en tête que rien n'est bien sérieux. La mort. La p'tites morts. Les p'tits départs. Les vrilles que l'on console. Ce point-virgule en trop, derrière lequel on s'complaît l'air de rien. L'air d'y comprendre rien. Ce point-virgule que l'on annote, au quotidien qui n'ressent rien. Un détail, un détail absolu. Sans mixité aucune. Mais à la relativité toute propre. Aux contours lisses. Sans ambiguité. Le seul truc qu'on aura jamais assez mérité.

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